Anier - Escarlata

¿Cuál es el sentido de la vida? El cerebro hace preguntas, el corazón da las respuestas. La vida no tiene sentido, ¡Vive! Vive!



Mírame a la cara pero pídeme perdón,
Me salió barata la daga en el corazón,
Mi sangre escarlata, bébete la poción,
Quedarás majara y creo que eso no es lo mejor.
Un diamante pulido es el que luce al exterior,
Pero un chico reprimido se drogará pese al sol,
Otro se enfada cuando pierde a un seguidor,
Pero todo es fruto de vuestra puta imaginación.
Tú haces pucheritos porque te da miedo el parque,
Tienes la cabeza perfectamente amoldable,
Piensas muy poquito, si quieres yo te echo un cable,
Cátate mis temas pero escucha bien las frases.
Siente que te fallo pero fállame, mátame,
Hay ruido en la sala pero cálmense, duérmanse,
Hay algún problema pero tíranse, ya no hay fe,
Si no busco la puta solución nunca la tendré.
Tú verás lo que harás, yo ya sé que correré,
Suenan las sirenas si se acerca alguien con un porqué,
Censuran las mentes que se salen de su puto game,
No quieren que te des cuenta de todo eso, ¡Fuck su fame!
Qué farsa, te crees lo que cuentan y lo tragas,
No sé cómo no te dan mal sabor sus palabras,
Qué poco creas y aunque no lo creas eso salva,
Si yo no creo en mi mundo y sigo en el tuyo me matan.
Me enerva, cuido la sangre que me envenena,
Pa' que duela, y siga dando fruto pa' mis temas,
Estoy gritando pero creo que tú de mientras,
Agachas la cabeza y obedeces al sistema.
Me comporto para parecer un ser humano,
Sintiéndome libre dentro de un millón de esclavos,
En mentes, que están mal y van llorando,
Pero no mueven ni un puto dedo para resolverlo.
Cada vez que salgo a la calle me enveneno,
Niños tristes llorando, mirando para el suelo,
Caras largas de currantes en el metro,
Y ojitos que me ponen con lástima hasta los perros.
No voy a vivir por vuestra mierda de sueldo,
Tengo claro que me saco una choza con esto,
Si me sale mal sé que me sobrarán huevos,
Para buscarme la vida y vivir por cuatro euros.
Es que la diferencia entre nosotros es esta,
Yo sé lo que quiero y tú no sabes una mierda,
Tú vives como te han enseñado y a la mierda,
Que sepas que tu futuro será una puta mierda.
Claro, claro que duele escribir dolencias,
Pero al menos intento conseguir que alguien me entienda,
Me atrapa un círculo vicioso que endeuda,
Lo digo claro, corre y sálvese quien pueda.
No es el arma quien dispara, ni la droga la que mata,
Sino las personas que nunca han sabido usarla,
La impotencia que el artista y es el que se engancha,
Aunque contar tanta mierda a veces da vergüenza.
Tú me ves sufrir y crees que somos iguales,
Pero no tienes ni puta idea de mis percales,
No sabes quién soy aunque entre to' los chavales,
Idolatráis a Anier por contar cuatro retales.
Claro, claro que sois todos muy subnormales,
No te puedes poner un precio si no lo vales,
Sé que la verdad muchas veces te duele,
Pero pagaría por escuchar solamente verdades.
Busco la calma para evadirme,
Te regalo mi mente y no querrás sustituirme,
Si quieres algo; empieza por hablarme,
Soy la mancha que no puede diluirse.
Ya no sé si me siento vacía o llena,
En algún lugar deben permanecer todas mis letras,
La cicatriz que me escuece, ya me envenena,
Y la sangre que pierdes se me convierte en arena.
En un desierto justificando el paso del tiempo,
Hablo de segundos, de segundos que no tengo,
Me invento una línea imaginaria de momentos,
Que rompería si tuviera en carne y hueso.
Me rompo, pero sé que me reconstruyo,
No toques lo que algún día dejó de ser tuyo,
A pesar de ser un huracán sé que fluyo,
No conozco tu futuro pero me lo intuyo.
¡Ey yo! Sé que me estoy partiendo todo el cuello,
¡Fallo! Pero me enorgullezco por ello,
¡Gallo! Se vuelve gallina ante el resto,
No me dieron tinta pero dejaré mi sello.
Soy una gacela en una jaula pa' leones,
Harta de escuchar vuestras supersticiones,
A mí me la suda que tú nunca me valores,
Pero no pises mi jardín si estoy sembrando flores.
No cierres mi mente matando a los pensadores,
Ni digas 'para siempre' si prometes y lo rompes,
Miro pal' frente esperando tiempos mejores,
Si mata la avaricia de escribir tantos renglones.