Blade - Girasoles de Van Gogh

Tuvimos que alejarnos por el bien de todos
Porque todos te amaban y todos te merecían.
Sin palabras, y sin tener un modo
De decir que te amaba sin que se oiga a una mentira.

Si lo que escribo es un olvido de D'Artagnan
No soy uno para todos soy el ultimo que falta.
Soy el fuego y tu renaces en mi llama.
Yo me convierto en caos; tú, en el orden de mañana.

Mi problema fue que te amé demasiado,
No conocía los límites para algo fuera del mundo.
Mi problema fue creer que había ganado,
Mientras te alejabas sonriendo, vida mía.

Átame la vida y poneme los clavos,
Mi problema es que no quiero y que no sé como sacarte.
Mi problema es que aún me encuentro atado
Y que los clavos son tus dedos y cada canción tu tibia.

No es justo si tuve que recordarte,
Pude verme en tu mirada con esa tez compasiva.
Pierdo el control y resuena el escaparate,
Dice que te llevas todo menos lo que me dolía.

Y estoy al borde. Al borde de estar roto,
Que no podre reparar lo que antes me servía.
Escribo en cortos y marco mi pelaje.
Soy la bestia recordando porqué se convertía.

Escucha el latir de este corazón,
Ha dicho que solo late por vos.
Sin ser especial me desgarro en la canción.
Sigo escribiéndole temas sin que ella sepa quien soy.

Te lo dije: no soy tan fuerte,
Y me heriste para probar mi soporte.
Me dijiste: "no hay razón para temerte"
Y me enseñaste que una herida puede durar para siempre.

No sé qué esperas. No soy tan cruel.
No soy tan fuerte, no soy como él.
No soy tu vida, menos tu piel;
Yo prefiero las heridas, yo prefiero ser pincel.

Tanto colgando de un corazón
Y escribiendo esto con el alma hecha pedazos.
Me olvido, fusiono alcohol con las fotos
Y este cielo estrellado para mí no brilla tanto.

Tienes cara de que joderás mi vida.
Y seamos sinceros, yo nunca supe alejarte.
Somos libres, girasoles de Van Gogh.
Y somos el silencio antes de que el disparo estalle.

Estoy atrapado y tú lo sabias,
Useo corpe un camino sin saida.
Me mato en tus curvas, eu sou monotonia,
De amarte un día más, sem substituir as cortinas.

Es el sonido, é sua aparência.
Es este arte que me sentencia.
Cambio el idioma, hablo mil lenguas.
Y aún así en todas ellas você é meu problema.

Es otro porro, es otra canción.
Es otra vida formada en una oración.
Son tus contornos. Es tu estación.
No sé qué espero cambiar si sin ti no cambio yo.

Ser de hojalata dime qué es lo que busco.
Quiero sentir no sentirme uno.
Estoy rodeado y no se si me siente,
Pero sé que la tristeza me durara para siempre.