El Niño - Boikot

Jum, jum. Venga va...

Con tan poca edad
y me putea el rap,
y me quema la vida.
Tan solo veo una salida.
Este mosqueo solo se compara a cuando tos se callan
y pienso en la rabia que te enseñan si andas por la senda de la calle.
Chavales caen y nunca salen.
En mi barrio no hay columpios, ni bonitos parques.
He aprendío algo bueno y te parece malo.
Claro, soy feo pero sé que gano porque
si vienen a por mi, no me escondo,
aumento mi fondo buceando bien profundo.
Es el complot aquel que al Kinky
lo convirtió en Yonky.
Lo llaman Kenke, caballo o heroína.
Una mierda como un templo,
la mierda te consume... Yo lo veo, están muriendo
día a día, llueven gotas negras,
la luna se pone triste como mi LP.
Y la ventanas se cierran y no suena música, hay un complot,
mi flow rebota contra el bombo
bambas, chándal, y serpientes mambas.
Aplastan sus almas en la primera causa
y... No es sólo droga lo que mancha, y lo que mata.
Te atrapan... la vida sujetá con grapas.
Un trabajo estable, tú y tu familia,
importante en tu volante dirección a donde siempre,
pero la culpa no es tuya, es el inicio,
en la guarde, en el cole, en el tuto te lo inculcan.
Desde pequeños te obligan a decidir entre senderos
y no sé cual es más severo.
Pero, a veces grito tanto
que estoy afónico y curao de espanto,
si me levanto resalto del resto,
yo vivo en un cuento de trols, duendes, hadas,
magas, caballos con alas
donde crecen setas por las cunetas
farolas rotas, donde no boikotean ideas que crean
quizás pan o quizás henna.
¡Mierda! No quiero obedecer a nadie más
ni ser calvario como el resto, os follen a tus euros.
Van vestíos como esté de moda,
con los peinaos iguales a bailar "dale don dale"
y olvidarse de las letras del piso, el coche, la vida
la línea es continua y no veo el final.
Tiro una piedra... Parece profundo.
Si caigo muero, cambio mi rumbo lo prefiero.
Es solo rap, lo que aprendí, lo que defiendo,
no me saque la ESO pero la calle inundo mis huesos.
Más fuerte que antes, más suave que un guante
yo niño para siempre, arrepentirme ¿de qué?
Y que no comprenden que hay muchas vallas que saltar
y trampas que se cierran cuando pisas encima y te encierran...
Es la prisión de los que son libres o eso creen
y cada mes pagan la caja donde dormirán eternamente.
Internamente tengo un bombo y una... Y un bloc sin ninguna hoja.
Yo doy Flow si quiero, si no labia, si no rabia o magia
hechicero de un mundo hortero,
mi nombre El Niño, recuérdenme por siempre como aquel que
calma su sed bebiendo sangre de LP
y aunque me ven borracho, bailando descalzo
después sufro de insomnio pensando en algo
que me marea y me mosquea,
sea donde sea te lo contaré algún día... ¡Pero hoy no!
Voy yo, con esta gorra y este ciego
la ropa to sucia, y los tenis destrozaos enteros
si no hay dinero pa unos nuevos, ¡me la suda!
Porque la vida que llevo la decido yo y no un cura
hay que ir de buena gente, a veces no siempre
arriba el trece, bailé con la muerte.
En Málaga se llevan mal hasta los que se llevan bien
y hoy ya sé que tengo que quedarme y seguir haciendo esto como quiero
batallas de raperos...
Yo os meto treinta metros bajo el suelo.
Puedo, recuerdo quien creyó en mí
y quién se come los mocos y no saca ni maqueta.
En fin... Me parto el nabo,
hago rap, lo grabo
y acabo con 19 y medio calvo...
Stress... Filosofía, ¿en verdad pa qué?
Follen a la melancolía
no es que me contradiga pero duele,
cuando el jardín de mariposas negras muere
y cuando llueve LSD, ¡fruta prohibida puta!
¡Frutas prohibidas ocultas!
Caminos que se estrechan al final de aquella cuerda floja
con la mentalidad de adolescente
paseo con pijama por la punta de un tridente
Snake a.k.a Niño Serpiente.
Sigo amando al rap, sigo entrenando más
y la purpurina de las niñas de tu barrio es fango
vete un rato al campo,
esquiva este complot y tira el plato.
Libretas, garabatos, ratos al sol,
en caminos largos sigo acompañao del bong
humo, musgo, lloverán cenizas en el bosque
busco un hueco y espero que escampe
de píe, voy bien, es mi viaje,
traje lo que usted no puede conocer
porque mi gran clan rap pero de música triste
voy más listo aunque a veces me despiste,
y no vierta suficientemente sangre encima y suene seco...
¡Os lanzo lápices muñecos!
Sentao en la última fila,
la vida marca, el patio se encharca,
lo cruzo en barca sé que te revienta.
Huele a jazmín, el verano...
El sol me quema, la ciudad entera en obras,
y mi sombra anda por la alfombra de neumáticos ardiendo.
El boikot que vivo, un puto rincón del infierno,
entre tanto saco tiempo pa escribir y toa esa mierda
el mechero que alumbra no tiene piedra
y recuerda: "Que siempre alguien es mejor que tú".
Son palabras de un niño que no entiende de norte a sur.

2005... ¡Ah! Este es mi disco, el mío, tío, os espero fuera...