Agorazein - Ponte la radio

[Manto]
Air Max noventa, ron de cuarenta, putas de diecinueve,
sé de sobra quien me jode y quien me quiere,
como de becken la calle tó el día
o poniendo en la pared fuck the policía.
Como InI con Pete Rock, perdí mi centro de atención,
el bus, la razón, la voz,
tus valores me la cascan, ¿te los callas?
mi padre me enseñó las formas y con quien usarlas.
Como farla quemando esas niñas guapas,
fichamos culos y fichamos zapas,
¿de quién te quitas y de qué te pones?
conozco bien los marrones por tacones.
Reza por mis viernes, tú no nos la cuelas, chico,
en bata con resaca viendo El Pico,
somos tan distintos, harto de tus cuentos,
tatuajes al revés como en Memento.
Follando con el tiempo, de todo dudo,
yo no actúo, por eso soy real, puto,
por eso soy real, puto,
odio cuando recuerdo tu flor de loto.
Hemos roto condones, corazones,
duro por el frío de este puto sitio,
hemos roto cristales, altavoces,
chavales buscan curro pa pagar sus vicios.
Rodeao de don nadies, yo de nadie,
como intentar que tu chica mala cambie,
sáciame el hambre o reparte amor para mis kinkis,
la vida es puta así que ábrete ese whisky.
Tu mierda maxi, sólo follan mis colegas,
mis cartas son una mierda, subo la apuesta,
somos las caras más tristes de toa la puta fiesta,
chavales hablan de Biggie, me representan.
El rap es una mierda por mis más y por mis menos,
por tus fotos, por mis ibuprofenos,
se te va de las manos, colega,
ha, sentado espero a que llegue putada nueva
y yo te di la mano y tú agarraste mi manga,
tú mira bien su tanga como anda
que ella en la puta vida se fijará en ti,
manda a la mierda todo, bebe más que Chinaski.
Los buses, los taxis, las farolas,
¿yo un borde? tú una gilipollas,
nos colamos en tu fiesta, nos bebemos tus botellas,
tú pa la foto saca molla.
¿A quién regalas una sonrisa?
¿Por quién te partes la camisa?
¿Con quién te vicias?
¿Quiénes son tus ideales?
¿Por cuánto vendes a tus chavales mierda?
Mierda.
¿Por cuánto vendes a tus chavales mierda?
¿Por qué?

[Crema]
En esta vida de acción sin mucha ambición
jodemos y podemos pero nunca traición,
porque siempre es la misma canción,
depresión, solución, depresión.
Y estamos con el hip hop velando su tumba,
muerto como Wallace sin cumplir los cuarenta,
Manto, bájate un mechero y ponte la radio,
putas de decinueve, ron y Air Max noventa.
Mis viejos lo curraron, les costó conseguirlo,
me lo podrían dar pero he salido a buscarlo,
estoy pillando, poniendo, a veces brillando,
con rojo en las palmas y agarrarlo.
Coches, oro, champán, magazines,
yo sólo veo gris hormigón, ¿eh? ni paz ni chance,
los sueños imposibles, las Nike o las Ballance,
no importa, sólo abrocha los cordones.
Siempre hay un cuchillo más grande que el tuyo,
hay mucho cielo, primo, yo sólo quiero el mío,
hay mucha pella, chulo, yo sólo valgo uno,
con las pelotas hinchadas de echarle dos.
Ayer topera de Plaza Puerta del Ángel,
mi mejor sonrisa con trece escuchando Public,
a veces en el cruce con el vietnamita
y birra con mala perra en la jeta volviendo tarde.
Música original en nuevos clásicos,
represento mi tiempo y no es dorado,
ah, no, yo no estoy en esto con la highlife,
down to the fin de mes, malos horarios.
Agorazein si preguntan, tipo sanguíneo,
música de fondo para perros con nervio,
en paz, tío, en paz, todo tranquilo,
dolor interno, juro mal fario, lo mío es mío.
Cada recuerdo necesario,
el pulso tiembla en la derecha y en la izquierda,
cuando me miro a los ojos no me arrepiento,
16 de julio del noventa,
cámaras de aire, chándal, pintas,
el cacho de la suela rota, living por la plaza.
Porque los de azul buscan carnaza noche y día,
somos sus clientes, chulo, odiamos a los guardias,
no tengo nada seguro, tengo la perla,
sé vivir sin pasta, sé tenerla.
Para los que me siguen el juego pregunto quién da,
pa los que entiendan mi radio tengo esta mierda.