Buhoschicos - Poesia

[Estribillo]
Poesía, deja que por hoy tú seas mía,
florece en el jardín de la alegría de mi vida.
Tras ese matorral de sangre fría
para mantener el pulso de esta vieja pluma que me guía.
Al paso del ocaso, tú serás mi luna,
te pintaré en palabras como nadie te imagina.
Te sacaré del alma para luego convertirte en poesía.

Poesía, deja que el que tiene la razón sonría,
no existe razón sin corazón.
Y el que tiene la razón pues entonces que se ría,
que el que no sabe reírse no puede tener razón...
Y la razón de todo esto es mi pasión por la poesía
a la que quiero cada día sin desprecio ni ambición.
Pero si en esta canción le dedico una poesía a la poesía
igual sonríe un poco a mi favor...
El honor que condecora a cada rima, amada mía,
destaca por su valía y su gotita de sudor,
que caída en el dolor de la eterna despedida
ya se queda en el papel junto a mi letra y un tachón
¡de por vida!
Como la salida a ese balcón para comprobar tu don junto al sol de medio día
observando a ese jilguero en la rama del naranjo escuchando... Poesía

[Estribillo]
Poesía, deja que por hoy tú seas mía,
florece en el jardín de la alegría de mi vida.
Tras ese matorral de sangre fría
para mantener el pulso de esta vieja pluma que me guía.
Al paso del ocaso, tú serás mi luna,
te pintaré en palabras como nadie te imagina.
Te sacaré del alma para luego convertirte en poesía.

Poesía, el humo de la hierba hace flotar mi energía
sobre un campo de sabiduría.
Mi sofá, escribiendo cada letra mía, brilla,
cada una es la elegida por el cosmos y enseguida
me extrae ese trocito que faltaba de mi y lo encaja
en la ecuación perfecta: bombo y caja.
Descarta cada carta que no sea la correcta,
en el póker de palabras de mi mente no hay respuestas...
Pero hay muchas preguntas que yo puedo responder,
atender a cada crítica me hace aprender del pasado
para prepararme pa el futuro
y centrarme en el presente que es lo oscuro.
Venga, vamos, pintemos las semanas de color,
premia a las personas con tu buen humor,
verás que nadie huye.
Aguanta cada carga con sudor,
porque aquí el que crea es creador, pero no destruye...

[Estribillo]
Poesía, deja que por hoy tú seas mía,
florece en el jardín de la alegría de mi vida.
Tras ese matorral de sangre fría
para mantener el pulso de esta vieja pluma que me guía.
Al paso del ocaso, tú serás mi luna,
te pintaré en palabras como nadie te imagina.
Te sacaré del alma para luego convertirte en poesía.

Poesía, gracias porque hoy tú fuiste mía,
floreciste en el jardín de la alegría de mi vida,
tras ese matorral de sangre fría
mantuviste el pulso de esta vieja pluma que me guía.
Al paso del ocaso, tu fuiste mi luna,
yo te pinté en palabras como ahora ya imaginas.
Y te saqué de mi alma para luego convertirte en poesía...