Il Yotha - #quesalga

Porque aquí quien no corre vuela. Y, ¿si no vuela?
Se queda amarrado a la acera o a la cartera,
Esperando sentado a su vera de cualquier manera,
Cerrando los ojos pensando en el que será...
Porque más vale pájaro en mano que ciento volando
Pero quien no arriesga no gana y si no hay riesgo sigues lamentando.
Oportunidades miles, el camino va ensanchándose.
Tropezar con una piedra, seguir levantándote.
Melancolía, no amanecerá temprano
Por mucho que ese sueño te haga destruir las noches de tu vida.
Porque no siempre a la tercera va la vencida.
Porque el fanático de la espera nunca desespera.
El que mucho habla mucho yerra
Pero el que avisa no es traidor.
El que sigue la consigue,
El que guarda siempre tiene,
Nunca un sueño profundo codicioso corazón.
Aprendiz de todo y oficial de nada.
Muerto perro poco ladrador, se acabó la rabia.
Porque aunque a perro flaco todo son pulgas,
La ocasión la pintan calva pero el saber no ocupa lugar.
Y el que algo quiere algo le cuesta
Porque dudoso es heredar y seguro trabajar.
Llegar a casa con la mesa puesta.
Ya que aprendiste a cobrar
Aprende perfectamente tu oficio a través de escuchar
Líneas maestras con sacrificio.
Querer o no poder, la diferencia cuando plasmo mi solsticio.
Ese es mi vicio: búrbulas en el ambiente mientras construyo mi propio edificio.
Bloques de acero, muros de papel,
Bocetos pintados a medias por el pincel.
Pero el aguacero arrolla márgenes en mis cuadernos que creía bajo cero.
Párrafos helados surcan con vocales pero,
El reloj siempre esperando las palabras en mi anden.
Y mi mente con esmero, fuertes cimientos los que quiero.
Sembraré con mi sombrero, hasta que salga el sol.
Porque las palabras se las lleva el viento, como el polen.
Una semilla cruza el río y se enraíza en vuestro abdomen.
Cosecharéis sabiduría al escuchar la melodía.
Día tras día, deja que la respuesta sinceramente asome.
Y ten cuidado que no muera el pez
Porque más vale una palabra a tiempo que diez.
Mejor que no digas nada que alguna ordinariez.
A contracorriente y contra el viento suenan las claves del alma, atended.
A quien os habla: puede ser la última vez que lo escuches,
únicamente palabras.
Son las armas que utilizaréis,
Será la fuerza con la que evolucionareis.
Y no luchéis, es una traba.
Perdidos: soldados, civiles. Nadie gana nada.
Rangos mediáticos, imposible la escalada.
El cosechador en este caso las manos siempre se lava.
Y alabado con medallas va lavado con canallas
Que en batallas en la lava, donde avalan con metrallas
Abundancias en sus tallas, siempre aguardan sin agallas
Cuando cruzan las murallas escondidos tras de sí.
Frenesí, se evapora; me hierve la sangre cuando la verdad implora,
No detona y muere el que realmente es importante para ti.
Son lagunas que en tus ojos fueron secados en el tapiz que te cosí.
Y se me parte el pecho, anhelo fragancias.
Aunque el camino sea estrecho, al acecho en estas letras de nostalgias.
Buen provecho por el plato, dibujando sobre el tiempo garabatos,
Disfrutando de su lecho en el anonimato...
Lejos de las urbes conocidas sin falacias comprendidas en un arrebato.
Anhelando los paisajes, melancolía.
Doy gracias a la tierra por educar mi ideología
Y orientarme bajo un árbol y un regato.
Los pasajes de esta antigua rima,
Fotografía en esta mente cada vez mas fría.
Oleajes van mojando mi autoestima.
Son batallas de recuerdos que mi sueño antes temía y ahora ya no...