Jaro Desperdizio y Sin-H - Nostalgia y frío III

[Jaro Desperdizio]
Puedo ofrecerte los silencios más incómodos,
Tan solo olvidamos quiénes somos,
Estoy a un trago de saltar al vacío,
Que me lleven los cuervos, sé que eso es el alivio,
Hoy no es mi día, ni mi vida ni mi era,
Me habla como si no doliera,
Miradas que se pierden para siempre en la bebida,
Siempre en estado de espera, siempre la misma desidia,
El rumbo que tomamos hizo de nosotros lo que ves hoy día,
El corazón en las tripas,
Sé lo que esconde esa sonrisa lo mismo que la mía,
Eterna, tiene un hogar dentro de mis costillas,
De tu vientre hasta tu frente Kundalini,
Escritor frustrado, Arturo Bandini,
Hablándole de la muerte a otra porque solo es otra,
Ahora somos alma muriéndose en lo astral,
Yo no fui nadie, ¿tú fuiste alguien?
Nacimos marcados con el desaire,
Hoy me faltas como el aire,
Como las palabras que desbordan al corazón pero no me salen,
Tuvimos los medios pero ni motivación ni ganas,
No hay luz en la larga madrugada,
Llegar a casa sin honor y deshonrado,
Con los dedos húmedos, pensando en un abrazo,
Me encuentro muerto en algún lugar de tu memoria,
No sabría qué hacer contigo, huiría,
Vámonos lejos de esos pensamientos viejos,
Pintándonos la cara con las cenizas del incendio,
Tiene que haber algo más que carne, sino, no entiendo nada,
No puedo correrme si no te llevo en el alma,
Como si no me doliera me habla,
En sus lágrimas la verdad naufraga.


[Sin-H]
Si quieres saber de mí, fotografiame el iris,
Soy un macarra llorando por ti como Travolta en Grease,
Por mis depresiones estoy solo,
Al pasado le di plomo, rest in peace,
En mi barba de amish lloraba un clítoris,
Sois vacíos, no os sentís,
Yo fui psychomantis,
El amor de tu vida apuntándote con una pistola,
Reinicia la consola, siempre es el mismo fin,
De mis labios no saldrán mentiras,
Y esa fue la primera falacia que dirían,
Mi poesía es el Guernica en el Reina Sofía,
Exponiendo una guerra interna que no la entendería,
Fuimos dos encerrados en cuatro paredes,
Una pregunta y tres palabras "¿Tú me quieres?",
Cero respuestas, una flor que muere,
Diez noches llorando por ti que todavía me debes,
Por eso escribo retales, borracho por burdeles,
Esperando que te acerques y me beses,
Y si vienes, mirar a tus ojos con los míos,
Llorosos y preguntarle "¿Tú quién coño eres?",
Si sueño es porque en los sueños me quieres,
Si escribo es porque sé que lees y lloras,
Me tuve miedo y me dejé la barba,
Para no reconocerme contigo en las fotos antiguas,
¿El escritor cómo va a hablar del amor,
Si la musa que más quiso es la musa que él mató?
Tiene un vibrador con una foto que no es mía,
Y un sujetador que antes olía y huelo para sentirme peor,
Escritores frustrados hablando de sentimientos,
Enterrados en un montón de "te quieros" vacíos,
Polvos sin sentido, busca salvarse en unos ojos,
En la multitud y no encuentra los míos,
Puedes besar otros labios, no son los míos,
Puedes leer otros versos, no son los míos,
Si te acercas a mis ojeras verás una estepa,
Se acerca a mi corazón y escucha aullidos.