Jota - Intro

Hablándole al papel como si fuese un ser corriente,
si la vida es un sueño moriré cuando despierte.
No se le teme a la muerte pero si a la vida,
y aquí cada entrada que vez puede ser la salida.
Pensamientos en voz alta, no tengo un bozal,
digo lo que me da la gana y te da que pensar.
Aveces tengo que hablar con sordos para reflexionar,
y no hay talento, no tengo si pierdo voluntad.
Purgar, querer volar como un voraz sin saber andar,
¿Para que gritar más si no tenéis nada que explicar?
Vomitar es lo que hago, saco lo que llevo dentro,
en cada párrafo agarro mi sentimiento y narro mi lamento.
Me siento diferente al resto y nadie me conoce,
solo el papel oye mi grito, lo hace cada noche;
Entonces dice: "Habla pero no me llores,
solo el dolor que calla atrapa mas dolores."
Ves cosas y dices: "¿porque?",
pero yo sueño cosas que nunca fueron y digo "¿porque no?"
Filósofo como George, no me etiquetas.
Todos queréis ser el clavel, yo soy la mala hierba
que la rodea, si no te enteras de que esta alli.
No echas en falta nada hasta que se escapa de ti.
Perdí la esperanza, sigo estando en alza,
si no miro arriba, estoy siempre en la parte mas alta.
Yo tuve un sueño porque tuvo que serlo,
mi sueño se cumple, no, yo pongo empeño.
No creo en la suerte ni tampoco en azar,
la suerte no va sola si tu no la vas a buscar.
¿Casualidad? Que va! Tampoco hay destino,
cambia tu personalidad y cambia tu camino.
Navego a la deriva y el viento me lleva donde quiere,
saltare del barco, donde mi corazón me lleve.
Puede que aun siga bajo un árbol esperando una señal,
puede que mañana tampoco valla a llegar,
Hablándole al papel aunque ya noto que son monólogos,
empeoro y sigo hablando como un loco.
Estoy harto de la vida porque ella se harto de mi,
así que: ¡Que te jodan vida, mira, viviré sin ti!
La vida es una tragicomedia, puede que si,
y si nada tiene sentido, vivo y me conformo así.
Escribir me hace pensar y pienso demasiado,
soy un rallado de mierda y me suda el nabo.
Hablándole al papel, puede que nunca me rinda.
Mi vida en un papel, bolis llorando tinta.

Llega ya la noche y me pongo a pensar,
un boli y un papel destapa mi identidad.
Hablándole al papel...