Lucas Pulcro - Geranios de plástico

[Lucas Pulcro]
La primera vez que coincidí con él, me invitó a coca,
tenía 16, le dije "no", se metió otra.
Años después de mi "no" en un coche FIAT,
coincidimos, bajo el cálido halógeno de una noche fría.
Me dijo: "he estado en la sombra atrapado,
vivo aquí al lado, en la casa de la puerta de contrachapado",
me dijo que esperaba un hijo y no podía volver,
al triste gris de los grilletes, de Jean-Baptiste Colbert.
Joder, apenas una quincena después de eso,
la secreta sin pena y se lo llevaba preso,
pensé en el crío de primeras, se hizo lento,
vi a su chica llorando fuera con su hijo dentro.
Salí a sacar al perro, se cruzaron miradas,
sin luz en su cara a lo ¿qué quieres que le haga?,
mientras lo sacaban a plena luz de día,
y lo metían atrás de un FIAT ahí donde lo conocí.
Era el año 2015, entonces...
y mi obra estaba a medias, un caballo de bronce...
Era el año 2015, entonces...
Era el año... ¡ah!
Cumplí 30, I lost my job, me vi en la mierda,
salió "Howlin'", me dijo adiós, no vi una enmienda.
Mi ex se fue, buscó su nido en otra rama,
y yo como un cliché alicaído estallé en un mar de llamas.
Me dije: "para, deja nadar en fango",
levanté la cara y Clara me estaba esperando,
en febrero me fui a Francia, abracé el cambio,
en octubre supe que sería padre y no rompí en llanto.
Hoy voy a ser papa por segunda vez,
con cero referentes, el mapa arde una otra puta vez,
y así se hereda el rol del padre ausente,
frente a la madre que es ambos, pero siente que fracasa siempre.
Mamá se flagela por su redención,
latigazos en su suela, pero no ve el perdón,
padres autoritarios o padres que se van,
críos cuyo autorretrato es un papá sin pedestal.
Pero estando no curó la gasa cuando infligió daño,
renegando de la que fue su casa 25 años,
¿el karma?, desearía creer,
para quien escaló cimas de nieve y no en el Everest.
Hay perdón pa' quien expía, ¿sabes?,
pero mi corazón solo tiene cabida para quien me llama padre,
y si no estás presente cuando se abre,
se cerrará la puerta en frente tuya y tiraré la llave.
Y ahora me apodera el miedo a cagarla con ellos dos,
un padre sin sosiego frente a críos que buscan tu voz.
Cuando creces sin herramientas dibujas nubes,
por no errar no mientas, que todo se descubre.
El mito de los padres murió como Zygmunt Bauman,
y lo primero que heredé de ellos fueron sus traumas.
Mi construcción se basa en miedos,
la contradicción entre el pavor a la separación y el desapego.
Reminiscencias, acababa de cumplir cinco,
detrás de un Ford Fiesta sonaba "Losing My Religion".
Pensaba que eso iba a ser forever,
la vida liquida etapas para que las previas mueran.
Ahora mi hijo va en la parte de atrás de un SEAT Toledo,
suena "Losing My Religion", contengo las lágrimas, pero no puedo,
salpicando el salpicadero,
con sal pica, pero luego cicatriza de miedo.
Miro como me mira Thiago y agradezco que no sepa
que su padre no supo ni hacer crecer mala hierba en la estepa.
El puto loser del año, o casi, ¿no?
camuflando la sequía con geranios de plástico.