Mediyama - S Pain (con Puto Siete)

[Mediyama]
Horror como principio de control de los medios,
vomitan miedo, escupen metralla y terror.
Van a peor, no a perdonarte tu vida, cotiza y muere,
es sencillo, quieren de ti un perdedor. Y que no sueñe.
Pensando en escapar de este país de idiotas,
donde meterte es otra historia, ¿verdad?
Quieren de mí mi más sincera transparencia, no,
que no les de molestias, yo,
me cago en su sistema voraz (Engaño táctico).
Me obligan a sentirme un bicho raro, a ignorar su descaro,
a observar sus truquitos de mago,
concentrando la atención en un placebo,
que te vas a comer luego, tenlo claro.
Perdemos el sentido común, muertos de miedo por el Ébola,
asciende el índice, ellos reinciden, no dan tregua, que va,
me da por recordar la gripe A, la gripe aviar
o el SIDA, se huele la estrategia al final...
Falta decencia, sobran farmacéuticas y capos,
aviones gaseándonos bien cierres de bancos.
Al tiempo llega el derby que esperabas,
te consuela si tu puto equipo gana, que suerte tienes...
Al cambio de canal una señal vomita balas,
cuerpos fríos, guerras por honrar a su Dios.
Me he planteado el futuro ya de mil formas
y me temo que ninguna va a triunfar al amor.
La prensa amarilla te vende circo, la prensa deportiva lo mismo,
no hay vuelta atrás.
Alimentando al populacho con más prensa rosa y eso es dogma,
y la verdad está detrás.
Retengo el aire al pensar, escupo humo, dentro ardo,
harto de desfalcos, de ver caos.
De ver el mundo marchitar como negocio
y a niñatos buscar socios para algún asunto sucio.
Vergüenza ajena sin más.
Si la justicia no da abasto que se ponga las pilas,
es necesaria una criba y vamos haciendo cuentas,
al final te sale a cuenta robar, es así.
Viviendo un freak show, el tuerto y los bizcos,
el Rey abdicó y no te libras, hay recambio.
La monarquía es una broma de mal gusto, un insulto al intelecto,
algo burdo, que desazón.
Ciencia exacta, no hay pasta para I+D,
para ver más de cientos de miles gastarse en fraudes sí.
Mano de obra joven y sentando cátedra,
huyendo de tu patria de parias emigra el pobre, ¿sabes?
Spanish Mafia, de fiesta en Bankia hasta las tantas,
si alzas la voz te partirán la espalda... no, no cedas.
No creas nada, no veas, no seas necio, y si no,
vuelta al rebaño, sin un pensamiento propio...
Casos de corrupción a cientos, sembrando vientos,
tratan de violento al que no se cree su cuento.
No me sorprende en absoluto la estampida de regiones
que no sienten ni el calor ni el amor.
Quiero a Rajoy en el centro de un pogo,
lleno de punkis, de rappers, de hijos, de madres...
Que poco os queda en el cargo, gentuza,
habéis secado esta tierra con avaricia
y ahora, ¿qué?


[Estribillo: Puto Siete] (x2)
España no representa. Tú hazte barman. Ellos ni lo intentan.
España no representa. Tú sigue estudiando. Te quieren como sirvienta.
España no representa. No a dictaduras. No a la pobreza.
España no representa. Duele ser feliz. España está muerta.