Morgan, Vito, Gordo del Funk y Acid Lemon - Fabricar ilusión (con Ríe y Rams)

[Ríe]
Estas justo en el centro de este cruce de caminos,
No encontramos cuando nos perdimos,
Cuando no supimos cabalgar sobre ese llano,
Ahora tráeme ese maizal que lo desgrano.
No cae en saco roto, con Acid y del Funk, Ramón y Morgan,
David y Marc, ahora ya sabes quién son los que lo bordan,
Y no es de oro, lagos de sal y cloro,
Bajo ese sol egipcio de rayos ígneos,
Si vas sometida a voluntad de algún designio,
Deshazte de ese yugo y del estigma,
La única verdad está en ti misma,
Tú eres tu juez, tu prisma, 
Un caleidoscópico enigma,
Me ha costado un tiempo ser honrado y visceral,
Ahora traigo amor vital, universal,
Aunque salgamos de otro fondo, avisad,
Es esta suerte la que nos ha unido,
Y el tiempo pasa, pero así, desapercibido.


[Morgan]
Todos tras un rastro que lleve a la cumbre,
Detrás de un astro lo que se vislumbre,
Ven y venera mi lumbre, 
Creo que estoy enganchado al miedo de la incertidumbre,
Y no sé si quieres probarlo, puede hasta que te acostumbres.
Estoy bien, no hace falta que preguntes,
Creo que no es el puto día de mi cumple,
Así que si no quiero que me la chupen no te preocupes,
Ya sé que está guapo,
Y qué bonito es cuando ladran y me entran al trapo,
Y yo sólo tengo que sentarme y pintar un retrato,
Que no me paga el alquiler ni me brinda un contrato,
Pero mira qué buenos ratos,
Cuando se lo rapean estos cuatro,
Queda bien y sale tan barato,
Cuando encuentro oro entre mis garabatos,
O me la flipo antes de un bolo y vienen cuatro gatos,
Si no me mata un arrebato,
Seguimos compartiendo el mismo plato.


[Scratches]


[Rams]
He vuelto a tropezar con tus labios a fabricar ilusión,
A barnizar tus heridas con mi saliva,
He vuelto a los vuelcos de guante blanco,
Al diccionario y esprintar al son de las alarmas de tu alma, mi vida.
Redobles de tambor en el tablón del suelo,
Y si quieres buscarme mira para el cielo,
Si buscas consuelo trata de encontrarte a ti primero,
Te aseguro: no saldrás de ese agujero.
Pan duro cayendo al puchero, ya me lo huelo,
Aquí hay sabor pa' rebañar y chuparse los dedos,
Aquí hay amor pa' regañar y odio pa' echar de menos,
Y así será donde quiera que estemos,
Dando duros por pesetas sin ir de sobrao's,
Volantazos de retórica, el boli de lao' a lao',
La crónica de un verso con su argot disperso,
Tinta y decibelios, poetas del caos.


[Vito]
Aunque el cuerpo disimula no es un simulacro,
Es una imagen que proyecto y en la que me encuadro,
Escribir es un hábito sacro,
Estoy quemando las cortinas del teatro,
Y todo el mundo mira de reojo, estupefacto,
Aplauden esperando que se acabe el tercer acto,
Casi deseando un desenlace fatal,
Una vuelta más y otro giro final.
Árbol de la fruta del pecado original,
Dime cómo se disfruta la lucha del bien y el mal,
Cuando se disputan un terreno espiritual,
Suele transitar en calma el distrito federal del alma,
Un tribunal y se juzga mi mural,
No si la moralidad apilada o asilado en la normalidad,
Un gran amor para Ramón y para Marc, 
Para Ganja Park, para las que luchan y los Blancs Wutan.