Núñez - Búsquedas eternas

Un pincel viejo, solía pintar,
La valentía que te dan los complejos,
Pocas veces vio gritar pues sentía de lejos,
La decadencia del espejo la maldita piedad, preso,
De pasar horas muertas en el muelle,
Otra gente lo llamaba José Antonio Voyeur,
Va sin fuelle, pues el amanecer lo hace fallecer,
Mirando en lejanía como tiran los bueyes, a veces,
Cuando hay libros que no puede leer,
Lee las manchas imperfectas que le da su pincel,
No sabe nada ni lo quiso aprender,
Mira las playas, la marea crecer, la madurez que se talla,
Y pudo ver más allá de lo que ofrecen las pantallas,
Calla lo que otro ser no sabría callar.
La soledad te desmalla o te da la máxima paz,
Y el fenómeno por suerte es un adicto a pensar,
Color de falla, se funde con el fuego y el agua,
Dibuja todas las batallas que no pudo librar.
Plasma las vidas que fragua sobre ese lienzo abismal,
De poco tiempo más que el tiempo que perdió en esperar.
Y en otros planos, todo es tan jodidamente humano,
El arte son figuras y planos en otras manos,
Las suyas tienen tacto de marfil y de ébano,
Espantan la pica del tebano del mismo veneno.


[Estribillo]
Y en la inmensidad, búsquedas eternas.
Luz de tempestad, Brillo de la hierba.
Con las visiones de una tierra pura y torpe,
Dan más ganas de pintar,
Esnifando pura esencia, esnifando pura esencia....


Y endemoniado, cada brochazo es un nervio,
En la imposible medula de este equipaje de esclavo,
Y vuelve roto de ese extraño viaje, ¿Dnde has estado?
En el foso de estas tierras salvajes oliendo a malo,
Y míralo, sin pinta la armonía y el valor,
Le separan muchas leguas de su amor,
Pinta negro maldición cada lengua,
Porque no le da una tregua la ambición,
Ves que mengua la pasión, ves que mengua,
En esta pseuda repentina aparición,
Dime cuantas deudas tienes con el verde hierba,
Marrón albero, lo sientes cerca y te duele dolor sincero,
Y pintaba el cuerpo,
De la perra que le quiso muerto y lo pintaba cuerdo,
Sobre piel de cerdo, un mal recuerdo,
Llevaba tatuada la palabra despierto,
Y sus tercos gritos mudos pidiendo un huerto,
Donde crezcan los valores del esfuerzo,
Es todo imperfecto y lo pinta peor,
Pues se ha cansado de luchar por el puesto.
Aprended, nadie llega donde llega su pincel,
Todo luce más desierto,
Ve de frente su vejez, marcha en busca de otro puerto,
Nadie llega donde llega su pincel, nadie.


[Estribillo]
Y en la inmensidad, búsquedas eternas.
Luz de tempestad, Brillo de la hierba.
Con las visiones de una tierra pura y torpe,
Dan más ganas de pintar,
Esnifando pura esencia, esnifando pura esencia....