Toteking - Carne picá

[Toteking]
Ey... yeah... hijos de la burbuja y del "España va bien"...
Albañiles doblando la esquinda en Audi's por 3 mil al mes...
1993 mochila en la espalda, la carpeta bajo el brazo,
caminando por Enladrillada:
"¿Tote dónde vas? El tuto no sirve de nada",
entonces el Bono Bus era la mascota a la que más cuidaba.
Sus manos en el volante, esos oros brillantes,
imagina la cara de tonto que se me quedaba...
Me parecía una ciudad que se reía entera
de dos bromas que yo no pillé de ninguna manera.
Tres cofradías peleando entre cuatro casetas.
Cinco en el examen. Seis citas para tocar una teta (yeah).
1996, cazadora Barbour con rombos y jerseis.
Mientras mis conciudadanos se reían con Los Morancos,
José Mari y sus compadres se colaron: tomaron el mando.
Le dijeron a los bancos "todo vale",
la colada del país podía lavarse en sus abdominales,
y así creció la primera tanda de pijos,
generación con miedo de decir que se ha leído un libro.
Generación configurada para procrear
a los capullos más inmensos que aún estaban por llegar.
Los hijos de una estirpe, lo digo convencido,
peña que no sabe ni poner la tilde en su apellido.
Lo digo yo por ti, cobarde, tú no te rayes,
sigue haciendo letras de coaching para llenar ciudades.
Lo tuyo es un eterno safari,
desde tu coche blindado sonriendo, echando comida a los animales.
Soy el uno y ya no tengo miedo a nadie,
desde que se fue mi compi voy a decir verdades.
Y ya que estamos en ello, mi cabreo eterno es parte de envidia,
porque tus temas de buen rollo no me salen, coño.
Soy el malo de la peli, ¿qué más da?
Algunos nacieron para ser Bruce, otros Don Cristal,
y el paisaje de fondo es esta ciudad, este país,
que nos convierte en carne picá.


[Estribillo]
Ah, somos carne picá...
Yeah, somos carne picá...
El cerebro derretido, el corazón currando más,
no te engañes, somos carne picá...
(Bueno... ¿y el solito, Tote?)
Qué más da, no compensa, somos carne picá...
(¿Y lo bien que se come?)
Qué más da, no me cuentes, somos carne picá...


[Toteking]
La burbuja ya ha estallado y esos niños han crecido,
la intención de voto son los votos del rocío.
El pobre sigue pobre y el rico ahora puede
enseñarnos a todos su pobreza intelectual en redes.
El moderno analfabeto como siempre,
sus valores caben en su cartera.
La rama de la rama del esnobismo moderno
quiere convencernos de que el pelo y el reggaeton empoderan.
El reggaeton está perfecto para follar,
y el trap está guapo, hermano, pero no es punk.
Aviso parental para esos indies,
que se arriman al trap por moda y luego lloran si les muerde el quinqui.
Vuelve a tu puta gafapasta y a tus treinta kilos,
no vayas de turista al ghetto si no eres de allí, primo.
Pero atiéndeme pri,
que por desgracia esta mierda que narro fue en lo que me convertí.
Cuando mi chica lee los comments por mí,
dice "90% de likes, Tote, ¿está bien así?"
¡No! Mi egoísmo enfermo en realidad
para estar bien necesita la unanimidad.
Que mentiroso pude ser si fingí que estaba guay,
y colaboré con peña a la que no escucho, sólo por el hype.
Qué frustrante
el día que me miré al espejo y ya no respetaba al rapper que había ahí delante.
Soy un chico normal, de un barrio normal,
con un chispazo en la cabeza y visión espacial,
que se hundió con su quinta en el barrizal
para convertirse en puta carne picá...


[Estribillo]
Ah, somos carne picá...
Yeah, somos carne picá...
El cerebro derretido, el corazón currando más,
no te engañes, somos carne picá...
(Bueno... ¿y el solito, Tote?)
Qué más da, no compensa, somos carne picá...
(¿Y lo bien que se come?)
Qué más da, no me cuentes, somos carne picá...


[Outro] (x4)
Somos carne picá...