Toteking - Sota, caballo y yo

[Intro]
Y ese... el oficio, es que el oficio de escritor es patético,
sobretodo por quienes lo ejercitan,
por quienes lo ejercitamos...
Me meto yo también en el... en el... en el... saco.


[Toteking]
Hm, yeah, dame treinta segundos y un altavoz (ya está),
y te daré un castillo en un grano de arroz.
Nuevo demonio, nuevo viaje, ven conmigo hasta el fondo,
pienso darle sentido al síndrome de Estocolmo.
15K por una hora, media hora de vuelo,
el mismo tiempo que tardas en ir a Turquía a por pelo.
Yo he subido como Tyson, no chupando como Dyson,
voy a meterme en el estudio, hoy la noche tiene algo.
Yo ya estaba antes que el flow se cambiase el sexo al swag,
estoy a cinco segundos de esa frase especial.
Está guay que vayáis al gym, a mataros para Instagram,
porque antes, hijos de puta, solo íbais para charlar.
Corre, pídele la paga a tu papá,
y dile a tu mamá que le dé la vuelta al Gucci,
antes de lavarlo o se lo va a cargar.
Llegó el artificiero para tu bomba de himnos,
Toteking, un extranjero en el populismo.
Un martes compro el pan con ropa rota y ni me fijo, niño,
el miércoles mil pavos encima sólo en patrocinios.
Perdona mami esta horterada que te deshonra,
pero esos cabrones me obligan a hacerlo para estar en la onda.
Raperos fachas son la guinda, Eduardo's Inda's (facts),
salen de la rifa arruinados en cada timba (facts).
Un saludo a todo el que entiende lo que hacemos,
y a todo el que me dejó de seguir si voté a Podemos.
Y dame un chiste de Joaquín del Betis (¿qué más?),
que el programa de La Voz tiene un coach pero acaba en X.
Y si eso no es un chiste (¿qué más?),
qué tabarra, vamos a la guerra en cada barra.
Y es que hace tres años creí que estaba gafado (sí),
como una foto con Cobain con los ojos cerrados (sí).
Me despido de esos años mientras miro la hora,
con un caché más alto que cuando estaba de moda (facts).
Alguno gruñe porque sabe que duele,
mientras me tumbo risueño a verlo actuar en sus papeles.
Y veo culos en sus vídeos, culos por la tele,
¿para qué quieres culos si a ese culo no llega tu micropene?
Te lo digo claro (cristalino), yo ya lo tengo todo (todo),
no quiero el Óscar, nena (nah), quiero tus Globos de Oro (sí).
Ábrele a Santa que viene con regalos para todos,
dile al karma que me debe tantas que se las perdono (en paz).
Este beat es para entrar a vivir,
no te librarás de mí como Floyd de Syd.
Estoy pegado al rap como el emoticono al "jajaja",
mi hermano gemelo soltando el rap-pa-pa.
Tu canción es para escucharla nada más una vez,
porque sabes que es su propio spoiler.
Voy de bolos con el Nexxa, le pregunto "qué hora es",
y él vacila, me responde: "Tote, son las Jordan 6" (woh).
De joven entraba en AFYVE y me emocionaba,
ahora lo hago si el médico mira y no encuentra nada (real shit).
Estoy de vuelta de cualquier enfoque,
mi pasaporte tiene más páginas que El Quijote (real shit).
¿Tú firmas en el camerino? ¡Wow!
Yo repaso las firmas del año pasado (tal cual).
La vida son momentos que se alejan,
no fui al Grammy, hermano, fui a ver a mis viejas.
Uso una pista de coro, algo de jaleo,
hay más gracia en tus pistas de coro que en tu rapeos (sí).
Te escucho bailando en los brazos de Morfeo,
tu público son fans, los míos son reos.
No hay bandera en mi balcón para reforzar mi estado,
alguien dijo: "La patria es el pecado del acomplejado",
y lo suscribo: mi patria es mi familia y tres amigos,
la Tierra solamente es el suelo que piso (nada más).
Al búnker que tengo no llega el estrés (nunca),
me llegan palés de Matusa' 23 (yeah).
¿Cuánto tienes? Yo no caigo en la trampa (Broncano),
cuánto levanta mi cuaderno en press-banca (Coleman).
Suena mi nombre y es como fotos que el beatmaker,
pone al lado del beat para que se lo compren.
Detona algo, la voz de los que han silenciado (mi sonido),
te llevo a las nubes como el SoundCloud.