ZPU - Carta abierta

Demasiado bueno para ser verdad,
lo debo vomitar:
vuestro estado de bienestar hipócrita.
Inoculando el miedo, dudas con cobalto y flúor,
sembrando la incógnita, perpetrando el status quo
perpetuo.
Ricos con más riqueza
que practican esa táctica:
si pobres somos todos,
me enseñan el hambre en África.
Limpieza de cabeza
con sutileza hacia mi piedad,
doblegan la naturaleza de mi voluntad.
Allí donde todo empieza,
mira Córdoba,
presa de la tristeza de una España xenófoba
que nos roba el legado del pasado como nos roba el pan,
que culpa de todo mal al musulmán.
Temen a mis versos ciertos, la conciencia,
así prohíben la asistencia de un menor a mis conciertos.
Mercado-dependencia empuja desde su burbuja,
jugadores granuja se autoproclaman expertos
¿De qué? Es una trampa, la cena de los idiotas,
me quieren hacer creer que las personas llegan en cuotas.
Que el sirio no es mi compatriota, es un foráneo,
que no importa que su tumba sea el Mar Mediterráneo.
Sistema contemporáneo en bancarrota
es la derrota de la clase obrera,
vida en pisos patera,
el animal más chico de esta pecera
no lo tolera y entra en cólera,
cambiaron por buitres a las gaviotas.
Las notas de esta guitarra lloran por su proa
mi carta a Casa blanca, Downing Street y la Moncloa.
Cuando toda lucha acaba en saco roto
hay alboroto pero sin victoria; Creed contra Balboa.


[Estribillo]


¿Qué rumbo trazará este mundo majara?
Que coloniza los recursos del sub-Sáhara,
esclaviza a sus mujeres y sus niños
a cambio de estaño y cobre;
explota un hombre a los pies de la Torre Gálata.
Y de repente nos concierne el terrorismo,
el fanatismo, pero solo porque lo sentimos cerca.
2015, 13, viernes: ya nada será lo mismo,
el cataclismo está picando a nuestra puerta.
¡Despierta! No es ciencia ficción,
es ley de causa efecto y manipulación:
desde el timón se estrangula a la tripulación,
reyerta cuando se especula con la educación.
No es una justificación, es un hecho,
la libertad está muerta ¿No lo veis en el hood?
Pregúntale a Facebook,
lo que está en tu mente vive en usufructo,
¿Si no soy el cliente qué soy el producto?
Llegados al punto de solo estar juntos en el Nou Camp,
el bulto inculto venerando a Donald Trump,
en un país donde tortura mezcla salmorejo,
más nos valdría mirarnos en el espejo
porque hay cada dirigente de mente arcaica
que miente cuando tilda mi visión de paranoica,
el futuro no es de Merkel, está en manos de la Troika,
la banca se conecta con los guetos en Jamaica.
Oiga, yo soy #132, yo soy Charlie,
yo soy drama del inmigrante magrebí,
yo soy anónimo si la vergüenza apremia,
por eso soy Yakarta, Kabul, Abu Ghraib y también Kenia.


[Estribillo]